FRANK ULLOA

Cartas Que se Pierden en La Cama
(sobre todo en los Lunes de Abril).

Cuando se abren las sabanas…

1.

Lucidez

De repente puedo pensarte desnuda sobre mis pestañas,
de mi piel sudar tu nombre que seduce mi histeria,
de un tirón desprender las extremidades de las ganas
y seguir tus mariposas hasta la noche.

Aunque se esconda,
un poeta siempre será mas poeta bajo las sabanas

2.-

Aquí se esconde un poeta
detrás de cada silencio,
de cada modestia,
de cada gente común,
corriente,
alterna,
en medio de su ciudad invadida por el llanto de sus paredes
y sus calles azulcotidianas,
en medio de su insomnio erótico entre huesos y lagartos,
sin bolsillos,
sin frío y tiempo.
Aquí se esconde un poeta
pero no le mires con los ojos del mundo,
no le des la espalda cuando detenga tu tiempo para ver la luna con su ojo izquierdo
ni le desprecies si intenta dar su silencio en una servilleta.

Abril, Lunes, Abril tu cuerpo…

3.

Abril...

Aun soplas cálidas esperanzas
entre promesas de mayo
y cartones vacíos
y te sigo esperando, haciendo cola
detrás de la tristeza
de los que creen en ellas,
quizás de último o de primero,
porque todo depende del cristal empañado
con el que te dejen mirar.
Abril de nuevo me traes feria,
esta vez con un amor atado a mis costillas
que me devuelve de a sorbos la vida.
No me desesperes
hostigándome hasta los huesos
que se hacen sombras,
lléname las venas de verbos que se hacen carne,
los labios de besos que se vuelven tiempo,
dame su sonrisa envuelta en cada amanecer de tus lunes,
dame su tiempo que cuelga de sus rizos,
dame de esos labios la miel que de ellos brota
haciendo de ti más primavera.

Histerias… Certezas

4.

Me voy,
llevándome contigo
el verano y tu sonrisa de Abril,
mi libreta con tu nombre que se repite
y tus temores de mirar la noche en cada cielo.
Te dejo la certeza de que mi nombre
te erizará la piel cada vez que compres un espejo.

Mas certezas...
Estoy más que seguro
que al sur de tu boca la
primavera arde en el
deseo de un verano
que cuelga en mis manos.

5.

Por más puta que sea la calle
estupidos los semáforos y ciegos nosotros,
por más incierto que sea el amor que perseguimos
bajo las almohadas,
por más consistente que sea el amor
que nos persigue aun cruzando peajes
y abandonándonos en los caminos,
aun a través de la distancia o de los años
tu seguirás siendo musa.
Por más  puta que sea la luna,
por más proxeneta que sea la noche,
aun así no dejarás de ser la que me roba la mirada
y cautiva mi boca.
Aun en estos días de juicios políticos,
de aumentos diarios,
de veranos ardientes,
de impuestos selectivos
de cobros compulsivos,
aun a pesar de lo puta que pueda llegar a ser mi sombra,
tú seguirás siendo quien desprendió las cortinas blancas.

…Al final

6.

Despréndete de ese deseo despreocupado
de ese pensamiento constante,
déjate caer en la noche
abierta,
desierta,
inquieta
vuelve en mi,
 despréndete de hebra
de paso
déjame en el abismo, del que no he debido salir,
imagínate en mi
desnuda,
incierta,
perfecta
pero solo después de acabar mi cigarrillo
despréndeme de un tajo.

Todo se transforma en eternidad,
hasta los latidos sin prisa
que produce tu sola presencia
que multiplica el deseo utópico
de los amantes que se descubren
a punta de besos detrás de una columna
ante la presencia de ojos sin rostros
ajenos al espacio,
haciendo a su vez cómplice
a la madrugada que hace algún tiempo te robó el sueño.

Ya te habías marchado cuando el momento
se hizo realidad frente a mi nariz,
pero tu voz seguía latente en cada línea
que llenaba mis pupilas.
Un rojo eterno se apodero de mi tez morena,
mientras no creía lo que leía.
Mi cabeza se llenaba de imágenes,
tratando de asimilar lo sucedido;
ver como se viene el infinito
en un segundo sideral
ante la mirada de Venus
puede que se asemeje un poco
a la suave textura de tus labios,
aun vírgenes para esta anatomía de papel
que tu mirar cautiva.

Cartas que se encuentran en las Sábanas

Ella se acostó sobre mi mejilla
dándole color a punta de nubes
se paró frente a la ventana
despertando la mañana,
cambió las noticias del día
se tomo el café junto al espejo
y deshizo la cama,
se posó en mi cabeza
 dejando todas estas cosas en mi
desconectando todos mis pensamientos
marcándolos con la suave y dulce miel de sus ojos
Ella fue quien mirá de reojo la luna aquella noche
haciéndola parir lagrimas de plata
adornando el cielo con estrellas fugaces
y amapolas estelares...

Se balancea junto a las notas de la brisa
y el tumbao de sus caderas de azúcar,
danzando,
lanzándose a este vacío de calles muertas,
de parques sin sombra,
de sombras sin cuerpos,
de cuerpos sin cama,
de camas sin polvo,
de almas sin techo...
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de tu sexo ardiente
de tu suave vientre
de tus huesos
de tus abriles
de tus caprichos a los que me ato
de tu locura que me encanta
de tu falda que venero
de tu esmalte rosado
de tus dudas que me atrapan
de tus piernas abiertas donde duermo
de tu aire irreverente
de tus gemidos perfectos
de tus rizos
de tu calor
de tus manos
de tus enredos
de tu tiempo
de tu onceavo piso
de tu voz que me cautiva
de tus silencios
de tus miedos
de tus deseos
de tu luna
de tu verbo ... soy

Me persigo
no logro atraparme
solo escucho intermitentemente algunas pulsaciones
van extendiéndose hasta las paredes
se agrietan,
lloran,
claman,
sienten,
supongo que es el corazón,
ignoraba su paradero.

Me persigo en el espejo,
mi sombra me ve pasar
me ignora,
me desprecia.

Un grito mudo se dirige a tu lunar
no logro atraparme,
me persigo entre tus piernas
me encierro...

Mi libertad tu sexo.

Se hace el tiempo a orillas de las costillas de la espera
Al Mesías lo esperan desde hace mil años,
aunque dicen que nunca llegó
las paredes hablan de él;
siempre las paredes serán más elocuentes que los medios.
Esperan su llegada,
con trompetas y fuego,
en los templos,
en los parques,
en las esquinas
entre sol, arena, mar y bikinis,
 por cierto, este año hay nuevos modelos
¿Qué seria de la salvación sin la moda?
Otros deciden no esperar,
pero desempolvan sus libros sagrados, consagrados y desangrados
por si acaso y no los tome sin confesar el cura.
Pero, ¿y si es al cura a quien agarran sin confesar?
Es tiempo de reflexión,
¿Qué sería de la salvación sin el pecado?
flexionemos las rodillas,
alcemos las manos,
cantemos al señor:
pásame esa botella… y la montaña se moverá se moverá…
¿te aprendiste el rosario?
Se me perdió la cuenta de los ave marías, Purísima, sin pecados y concebidos
Mira, voluntarios juegan a los mimos
Una “fría” no estaría mal para acortar camino.
Recuerda no hacer nada el Viernes santo.

Algunos practican la devoción,
otros la ignorancia,
algunos el amor,
 los que no pueden usan una manguera
y los mas buscan el final.

Cámbiale de canal, es la misma historia.
Vienen los comerciales,
“contigo en todo”…
“si tomas no tomes”…"levanta todo"...
al final resucita al tercer día,
Viene el conteo,
como siempre la pasada fue peor que esta

Que santa eres entre semanas,
más que las 51 que te acompañan.

Frank Ulloa Melo. (Santo Domingo, 1979)  En el 2006 publica junto a Harry Troncoso y Mario Berges el poemario (Garabato). Publica sus  textos a traves del Blog Proyecto Madrugada,  el cual en el año 2008 fue elegido como uno de los mejores 5 blogs de Literatura en el marco de la Feria Internacional del Libro Santo Domingo. Ha participado en el Encuentro Internacional de Poesia Occidente 2008 y 2009 en la ciudad de San Ramon, Costa Rica,  Invitado por la Asociacion Popular de Arte y Cultura Ramonense.  Colabora en la revista  La Lengua y en Clave Digital. Actualmente trabaja en su segundo libro.