EDUARDO ESPÓSITO

Plumajes

El poeta es el hombre que se
                                       niega a utilizar el lenguaje
                                                              J. P. Sartre

La vida no debería ser mas
que esta cosa que respira y sangra
Los dedos bien abiertos
ante las notas de un teclado inexplorado
No es porque te negás a regresar del cementerio
que se me ocurre este dislate
ni porque tu fantasma de algodón de azúcar
acusa los calores del desván
La tarde como un daguerrotipo victoriano
pesando en mi cabeza
La vida tampoco debería ser mas que esto
Sin embargo un poeta desangelado
se asemeja mucho a un hombre
Hay un otoño de alas mustias
parece que pelaran pollos en el cielo
Y esta cosa que respira y sangra
aunque bien mal en escribir insiste

Celeridad

Hay cuatro clases de hombres en el mundo
Los lampiños
Los barbudos
Los que se afeitan como Dios manda
Y los tristes pobres hombres
de la afeitadora eléctrica

Pobres niños olvidados por sus madres
a quienes jamás papá pasó pelota
Nunca una curita en el uncido rostro
Nunca una sonrisa de satisfacción padruna
jamás papel higiénico en la herida
o paños tibios a ese amor con la gillette

Pobres desmadrados
que perdieron segundos en su vida apenas
por no ganar un cielo de brochas y afiladas
Pobres hombres de besos jamás lisos
esclavos para siempre de su aceleración

Clase Turista

Porque no estamos hechos
de carne ni de sangre como pretendemos
aunque alguno que otro traje perezca desmentirlo
Porque la humedad bisiesta de este pueblo
arropa formas innombrables y mezquinas
Y nuestras lenguas de trapo
achican dos talles en invierno
Y porque el sur también existe
                               en un afiche al menos
Porque soplamos semillas de amargon cada verano
para que alguien se eleve liviano en sus muñones
así enmohezcan los planos inclinados
Porque rezamos desnudos en las playas
y nadamos vestidos en nuestras sofocadas camas
y vacacionamos de oído
y hacemos de la fiesta una fanfarria
y porque sí
y porque el mar
y la montaña
y estas ganas de ser otro
bajo una luna parecida

Comic

El Capitán Feliz se cree una especie de Quijote pero sin escudero
Su padre fue el Llanero Solitario y su madre una vendedora de Avon
Su niñez fue difícil como la de cualquier superhéroe
(Los poderes de un hombre son inversamente proporcionales a su felicidad)
Nunca fue invitado a ningún cumpleaños
Tenía prohibido jugar a las pulseadas en el preescolar
Correr carreras de galgos en el barrio
Usar superpoderes en la cama con las chicas del bachillerato

Los atributos del Capitán Feliz
Supersonrisa amigable que transforma el odio de sus enemigos
en un sentimiento chicloso y lánguido
dejándolos adormecidos y con cara de papa como persona que va a votar
Supervista de rayos X
Para detectar chalecos antibalas explosivos espías árabes
y las tetas escurridizas de su vecina
quién desde que lo conoce usa corpiños de plomo
Visión calórica
A consecuencia de las tetas susodichas
Invulnerabilidad (sólo en su interior)
se tomó 1 litro de laca marina cuando era niño
lo que lo hace inmune a los venenos y a las puñaladas
aunque le dejan cicatrices exteriores
Puede deglutir ladrillos, hojitas de afeitar
y cualquiera de las superpromo de McDonald´s
sin que su digestión se sienta amenazada
Superfuerza
sumamente útil a la hora del estreñimiento
También puede volar pero sólo a medio metro
del suelo porque sufre de vértigo

Los Archienemigos del Capitán Feliz
El cuartetero
Hábil rival del hombre de hierro
Emplea la denominada música de las esferas
(para rompérselas despiadadamente a la hora de la siesta)
Algunos afirman que escuchando su CD al revés
aparece el maléfico mantra cordobés “Marado´ Maradó”
El pastor Susano
Poderoso hechicero de voz hipnótica
Es capaz de transformar a cualquier creyente
genuino en una dócil marioneta sin piolines
No cree en nuestro capitán tampoco en Dios pero predica
su máxima hazaña fue robarle la camiseta de Racing versión descenso

La legión de suegras estafadas
Es una coalición internacional que persigue un único objetivo
castrar al Capitán Prolífico.

El atuendo del Capitán Feliz
Camiseta de Racing sin sponsor oficial
Calzoncillo de lycra por el lado de afuera
Pantimedias al tono
Capa prestada (que prometió devolverle a Robin
cuando los superhéroes cobren los haberes atrasados)
Antifaz tatuado sobre el rostro para evitar el careteo

Las esperanzas del Capitán Feliz
Poder reír a carcajadas hasta partir el mundo
Poder pegarlo nuevamente
Volar hasta la ionósfera sin que me falte el aire
(Aquí es cuando revelo mi identidad secreta)
y ser aceptado como terrícola sin renunciar a mi marcianidad

Edipo reo

Y caigo en lo oportuno
de tus tetas
Ahora sos mi madre
mi hembra
mi hermana
Esta fatídica obsesión
El torvo abismo
de un escote
de donde ya ni Dios
puede sacarme

Todo fluye

Un hombre entra en el río
dispuesto a refutar a Heráclito
Trastabilla
Pierde pié
Es arrastrado por las aguas
Otro hombre será hallado muerto
en un río al que nunca entró
mañana

Pilgrim
                             A Cristina Samaniego

El duro oficio de sobrevivir
se pega a mis talones
La nada volitiva necesidad de amar
crece a dos mujeres por minuto
No es barro es mierda
lo que el mundo deposita en mi vereda
para que yo lo pise
Somos un sedimento más
nunca la cura
La vastedad del propio cosmos
nos asusta de veras
y ni que hablar de chocar
con el cosmos del vecino
Hay algo sin embargo
que acucia a los poetas
mucho más que a los próceres
El desparpajo de unos cuervos
sobrevolando almas
bajo un cartel en ciernes
“Prohibido religar en la vía pública”
El duro oficio de vivir
ergo
me ha dejado sin lengua
Que lo que el mundo ha separado
ya no lo junte ningún hombre.

Star Trek

Bitácora de vuelo.
Fecha espacial 29 punto 2.
Hemos abandonado la órbita del kiosco.
El Sr. Spok viene de nalga.
No salgas madre
a comprar nada que oscurece. Comamos lo que hay.
Ellos están afuera de garra hostil
y sueños fríos.
Subamos al puente.
Uhura se las está viendo negras sin nosotros.
Madre
ponele doble llave y pasador a la puerta.
Si viene Jim quiero saberlo antes.
Los controles no responden.
Los remiseros mueren
y ni Mc. Coy puede salvarlos.
Tres en la nuca.
Tres de lásers, ajustados al mango.
Ellos están por todas partes Madre
y nos fríen a tiros
y disparan de diez como invisibles:
Los nuevos viejos mostros del capítulo I
“Orígenes de la humanidad” de Fabio Zerpa
cuando la tierra era una nube de gas Madre
y ellos viajaban en banda de 11 metros
antes que Spok
antes que Gene Roddenberry.
Los viejos mostros maldadosos
que succionan la sangre de la gente
con mordida de tábano
chupando y sometiendo
chupando y anestesiando.
Y vos que me decías.
“No temas a los que matan el cuerpo
pero el alma no pueden”
y cháaauu               yo te creía
y me volaba al U. S. S. Enterprise
que era mi empresa y Corralito y mi refugio
en  la oscuridad del hiperespacio Madre
y hasta me animaba a canjear tus vueltos
por caramelos o revistas mexicanas
a cualquier hora
en el polirrubro de Juancito.
El mismo Juan que ejecutaron los mostros
hace un año a pleno día
frente a su esposa y sus 2 hijos.
Vení mamá a los tubos fotónicos
no salgas a comprar nada que hace miedo
comamos lo que hay.
Ellos están afuera
tienen lásers de a matar
¿Y si mejor jugamos a lo de antes?
¿Dale que llamábamos a la cana
orejona de Vulcano
y los hacían de goma como la federal?
¿O dale que me dabas el control remoto
y yo mismo los barría
o los teletrasportaba al planeta de Utilísima?
Y a sufrir de verdad
mirándose el programa entero
los muy mostros.
Adelante Sr. Sulu a toda máquina
porque esta es la hora
esta es todas las horas
todos los programas Madre.
La conquista de mi espacio.
El gran reto.

Monoteísmo

Dios creó a Darwin a su imagen y semejanza
y vio Dios que era bueno
una monada.

Ojo por ojo

Me ningunearon
Los todifiqué

Introducción al Zen
                                    A Daitsez Suzuki

Cuando la voz del vendedor ambulante
corra en sentido contrario a la dirección
en que va el tren
Y ambas fuerzas se conjuguen en un punto
en el que una rubia eche humo descuidada
sin importarle el resto de los pasajeros
ni en cartelito de prohibido fumar
Cuando el piropeador de turno
el ciclista y el hombre de la bolsa con corbata
se encuentren en el mismo vagón
para hablar de la carrera del domingo
Y mamá regrese del tatoo
y me muestre el piercing en la lengua
Cuando las nuevas hordas bárbaras
desciendan en la última estación
y arrasen con cuanto imperio choripán
panchito o huevo duro encuentren
Y yo a diez centímetros del suelo
mirando todo esto
pueda tomar una coca
tranquilamente en una esquina
sin importar que me pasen por encima
la edad la economía
y alguno que otro gobierno de facto
Entonces habré asegurado la paz para mi alma
Entonces los árboles de la terminal
albergarán más pajaritos al fin
que mi cabeza.

Eduardo Espósito (1956) Ha publicado. El niño que jugaba a ser Rayo. Bs. AS.: El Francotirador, 1992; Violín en bolsa. Bs. As.: El Francotirador, 1995. Una novia para King Kong. Bs. As.: Amaru, 2005, Quilombario. Bs. As.: Amaru 2008. Participó en varias antologías, destacándose entre ellas Poesía en el subte. Bs. As.: de la Flor, 1999. Coordina desde 1996 el taller de escritura de la Dirección de Cultura de la ciudad de Moreno, y a partir de 2001, desempeña igual actividad en el taller literario “Elementales Leches” de la ciudad de Gral. Rodríguez, Argentina. Reside en Paso del Rey, Buenos Aires.